В качестве курильного флуда.
Ночь с четверга на пятницу.
Снится, сцуко, героический сон - я в страйкбольном облачении (насчёт автомата не помню, вроде не было) бегу по больничному коридору, тащу за собой кого-то шибко травмированного с хлещущей кровищей (не знаю, страйкболиста или ещё кого), людишки в коридоре в страхе к стеночкам прижимаются, шепчутся, мол военный побёг... Война, наверное... Пипец, короче, а не сон.
Вечер субботы.
Закончилось тибериумная беготня за пенопластом. Приезжаю на работу. Компаньон с рабочими заливают фундамент для стены. В момент моего появления решают закладывать ли в фундамент ненужную бетонную ступеньку или нет. Я говорю "тануна!", компаньон соглашается и отодвигает стоящую у стены 100 килограммовую ступеньку. Та падает ему на безымянный палец руки, разрубывает там всё нахер, хлещет кровища. Далее всё по сну - 5 городская больница, длинные коридоры от травматолога к рентгенкабинету, беготня, перепуганные шепчущиеся людишки, Александр с замотанной в кровавое полотенце рукой и я в форме с гэльцкими шевронами и пристёгнутой гарнитурой.
Хоть, бля, спать не ложись...

ВоскресенИе - оживление после смерти.
ВоскресенЬе - день для игры в страйкбол.